Не знаю, то ли год теперь такой,
То ли иной пошли тропой,
Но ушла, заснула муза,
Писать стихи, увы, обуза.
И не пишет мне никто,
Как будто делают на зло.
И друзья, что мне писали
В стороне себе все лгали.
Слушать их, увы, как скучно
И ругаюсь я беззвучно.
Кто бы просто хоть и взял
И рецензию написал.
Но друзья лишь на бумаге
И брожу, увы, во мраке,
Потеряв и дом, и стол
И такой нам приговор.
05.2017