Написано немало про стихи.
Никчёмность их и ёжику понятна.
Ну, разве что порой звучат приятно,
Да рифма неизбежная: "хи-хи".
И даже восседая в зале тронном,
И лысиной, и мудростью блестя,
Лишь об одном мечтаем неуклонно:
"Любите все, пожалуйста, меня!"
О смысле жизни всё уже сказали.
Точнее, об отсутствии его.
И глупостью, и мудростью - достали.
Опять меж строк на каждом пьедестале:
"Погиб Поэт. Вы этого желали?"
Слова, слова... И больше - ничего.