Всё это уходит в далёкую боль –
Старушки, беззубо втянувшие прикус,
Сосед-алкоголик, питанье горбом,
Семейные сцены с истерикой крика,
И фикус, сверкающий глянцем сквозь пыль,
Трава-тимофеевка возле дороги…
И сами дороги, и эти столбы,
И в слове «победа» одни «перемоги».
Высокие гребни фуражных тулей,
Престиж мерседесов и тупость порядка,
Небрежность приписанных к счёту нулей
И стечкин, скрываемый за подкладкой…
Другое, другое – на этой земле:
Работа до спазма и лом в пояснице,
Две баночки пива на праздном столе
И ломтик бекона в тарелке лоснится,
По телеку климат и местный хоккей,
Рыбалка (да выпустить бедную рыбку!),
Незнание личностей вроде Меркель
И летние шрамы, и зимние цыпки;
Величие красных кленовых лесов –
И времени нет любоваться величьем…
Летит и стремится твоё колесо,
И что-то бормочет на импортно-птичьем.
А мост (или смычка?) сквозь душу твою
Навек припечатан губами старушек:
В каком бы ты ни был далеком краю,
Всегда остаёшься рожденью послушен…