От желтков фонарей,
протекающих в лужи,
в мае, как в сентябре,
только листья не кружат.
От фигур восковых
в своих бронзовых масках
волком хочется взвыть,
и ягненком заплакать.
От визжащих авто
расшалились нервишки.
Я пишу снова в стол,
снова черкаю спичкой.
От мерцанья свечи
помертвела бумага.
Самокрутку б скрутить,
но ведь нет самосада.
От потухшей звезды
в окнах желтые блики.
С сорок первого «Жди…»
намекают мне лики.