В попытке вынести предательство,
как мелкий сор из головы,
стихи я отнесу в издательство,
чтоб их соединили швы.
Их там красиво напечатают,
им подберут изящный шрифт,
в тиши прилавков пусть звучат они,
мне сообщая, что я жив.
Я сохраню в них прах страдания,
я будущее спрячу в них,
тем самым наше расставание
хоть ненамного сократив.
Пускай мой сборник затеряется
среди коллег на букву "Б",
но главное, что он появится
и, может, попадёт к тебе.
Покачивает время маятник,
я, музу чтоб не злить, клянусь,
что я не воздвигаю памятник,
а просто маскирую грусть.
Жизнь по моим карманам шарила,
но мелочь там нашла едва ль,
летели рифмы словно шарики,
воздушные, куда-то вдаль.
Я спрятал в потаённых ящичках,
в глуши рабочего стола
тебя, такую настоящую,
какой ты лишь со мной была.
Пройдёт период мракобесия,
мы всё-таки всплывём со дна,
и, может быть, моя поэзия
мне станет больше не нужна.
Нескоро ли, сегодня, завтра ли
освобожусь я от оков,
читающий важнее автора,
он – цель и смысл всех стихов.
И в этом диалоге с кем-нибудь,
свою пойму я лучше суть
и, может, обману Вселенную
и поживу ещё чуть-чуть.
(с)
В.Б.
2017