Ночь теряет всякую нить рассказа —
Только кружкою синего свода пей
Терпкий воздух. Луна же подобна глазу,
Что взирает вниз на полынь степей.
Не туман. Это травы горят с июня.
Лихорадка? Зарево от костра?
Нет ни облака. Время проходит втуне.
И жара, даже ночью томит жара.
Север дышит прозрачнее и бездонней.
Здесь, на юге, тягостен каждый вдох —
Бесконечный, вымученный, бессонный...
И сквозь дымку глядит из пространства Бог.
Для чего же забрёл я сюда? На годы,
По пустым дорогам чужой судьбы —
Наблюдать на бледных холстах восхода
Тополя, восставшие на дыбы?
И, сводя к балансу миры и меры,
Я давно не ведаю, что творю —
От судьбы хранимый неясной верой,
Ждущий осени к сонному сентябрю.
05.2017