БОЛЬНИЦА. ТРЕТИЙ ЭТАЖ
За окном квадратным, строгим,
бесконечный мир лежит.
Где-то там Египет, боги,
Гималаев грозный щит,
шум лесов, поля и реки,
океаны, города.
В компе три библиотеки,
что ни день, хожу туда.
Всё подряд листаю, грежу
и живу в своих мечтах
о морях, о ветре свежем,
о девчоночьих устах.
Я, наверное, родился,
чтоб героям помогать,
например, слетать на Диксон,
где свирепствует пурга,
или в зной пригнать в пустыню
дождевые облака.
Мысли ясные, простые,
нереальные пока.
Нахожу за горизонтом
те места, куда уйду –
там небольно жжётся солнце
много месяцев в году.
В тёплых странах нет озона –
он пронзает сквозь халат,
чтоб микробов урезонить
кварцеванием палат.
После «кварца» кашель душит:
впрочем, это ничего.
Врач сказала: нашим душам
вылет ровно через год.
Только маму жалко: плачет,
ну, а я привык уже
лгать ей снова об удаче
здесь, на третьем этаже.