На чердаке, средь пыли и вещей,
Поизносился (мантия в заплатах),
Тихонько бродит старенький Кощей,
Перебирая рыцарские латы.
Чихая, достает из сундуков
Старинные наряды дорогие,
Меха, монеты двадцати веков,
Но не дает покоя аллергия.
Нет ключницы, и нет целебных трав,
Красавиц нет, и некому сражаться.
Всех уморил, а был, видать, неправ?
Чихает он, не может удержаться.
И вдруг – шаги! Который век один,
Он меч схватил, готов сразиться снова…
Эй, дедушка! Держите су-пра-стин!
Помоем пол – и будете здоровы!