Привет.
У меня такой дурацкий почерк: я так и не смогла придать ему форму; он меняется каждую строчку, слова наклоняются в разные стороны.
Да, знаю, неважно, но я ведь девочка...Мне положено быть аккуратной. И вроде бы почерк такая мелочь, но речь о тебе...и листов столько смятых.
Не знаю, к чему это всё и зачем, наверно, я просто скучаю. Попала в этот ноябрьский плен.
Но кто же вот так уезжает?
Нет, я ничего, без упрека, конечно. Просто всё так внезапно. Помню, как этим летом, расстроилась, но не сказала. Помню Обводный, скамейки и сад. Не знаю, к чему я всё это...Бывает, нахлынуло. Не описать, как я бы ждала ответа.
Если бы только это письмо написано было мною, если б отправила я его, то стыдно было бы вдвое. Но я бы хранила кусочек тебя в ящике, что у стола.
Как жаль, что не вышло, что не осталось мне просто листа бумаги с тем, что когда-то было тобой, с тем, что могло быть нами.