Бродит шаткая надежда
и видит несбыточные сны,
она - моя одежда,
плащ, где потёртые концы.
Я сниму её и выброшу,
невпопад забыв о ней,
новую надежду выношу,
чтоб в груди было больней.
Чтоб ношей тяжкою была,
хуже, чем поношенный плащ,
и больная грудь моя
изноет в крик и плачь.