Из всех особенных людей
Таланты умирают рано.
Лишь остаются звенья рваных
Аккордов, мыслей и идей.
Не поворотишь время вспять.
Таланты зарывают в землю.
Лишь небо едкой боли внемлет,
Тех, кто остался летовать.
Пройдут года, осядет пыль.
Но, как бы ни был воздух пресен,
В нём буду жить стихи и песни,
А значит тот, кто их творил.