Как сложно бывает нам порой:
Родной был человек, а стал чужой.
И ты лежишь, пришиблена плитой,
Не можешь овладеть сама собой.
А сверх плиты бушует где-то жизнь,
И к ней стремиться будто нет уже причин...
Ты дышишь, чтоб попробовать понять,
Причину, для чего плиту убрать?
Из чувства долга? Кому и для чего?
Я не должна уж никому и ничего...
Бороться снова? С чем же и за что?
Боролась раньше, но не помню уж про что...
Лишь вера двигает мою плиту,
Что что-то есть, ради чего пойду,
Что скоро не смогу совсем дышать,
А вдруг я что-то важное могла понять?
А если задохнусь, уже не встану,
Все,двигаю плиту и вновь воспряну.
Ведь если что, я под плиту вернусь,
И больше никогда уж не проснусь.