Когда любовь на наши плечи,
Кладет груз боли и проказ,
Приходит время. Но не лечит,
А прессом горе жмет из нас.
Надевши фартук черной кожи,
Тьма лет, не вслушиваясь в плач,
Встает над нами, боже, боже!,
Как анатом или палач.
Но мы, хмелея от беспечности,
Через синеющую стынь
Упрямо рвемся из-под вечности -
В свет, в боль и временную жизнь,
Взорвавшись собственным давлением,
Как латимерии, но скоро мы
В песке печатки вдохновения
Свои напишем кистеперые.