Роза, детка, ты прости, (пишу невнятно),
Что успел – не полюбить, пока – влюбиться, что, что ищу, всегда ищу, на солнцах пятна, и не вою на луну Аустерлица.
Я не знаю, где мой предок – пьяный варвар, (может быть, опять играет в кости с Вашим).
У меня печать на мыслях – «Мэйд ин Раша», а у Вас клеймо на теле – «Ай мисс Гарвард».
Я не знаю, на какой Вы стали берег, под каким Вы бьётесь флагом, кто Ваш рыцарь,
Но я видел, как сближались наши лица.
Моя память – квинтэссенция истерик.
Мне плевать, что отражённым гладишь светом,
Мне плевать: протуберанец или кратер,
Я не знаю, где твой предок-император,
Но уверен – там всегда война и лето.
Я не знаю, что живёт в зеркальной пасти,
И не знаю, кем я стану после смерти,
Я не знаю, кто картину жизни чертит,
Но я точно (верю?) знаю, что есть счастье! И оно всегда со мной, не в пошлом небе.
Мои книги: Бродский, Маркс и… Камасутра.
Я опять с тобой на «ты», ну, с добрым утром…
Просыпаюсь, обнимая тонкий стебель.