По линейке не вычертить судьбы...
На табличках прожитых дней
Пишет кто-то нам стилосом грубым,
Что напрасно мы гнали коней.
Он педант, не верящий в сказки,
И герой, что за правду рачит.
Он срывает наивные маски,
О несбывшемся счастье кричит.
На костре затасканных истин
Он сжигает беспечные сны,
И стихи, прошлогодние листья,
Куча пепла у древней стены.
Он стоит среди серого быта,
Словно памятник мертвой весне.
От дождя серой тогой укрытый,
Грозно смотрит сквозь стекла пенсне.
Он незыблем в служении основам,
Он стареющих душ паразит.
Почему же сегодня он скован,
И весь день словно рыба молчит?
На разбитых серых дорожках
Робкой стрелкой трава-мурава,
И черпает зеленой ладошкой
Солнца луч молодая листва.
Ты пришла, мир тобой очарован,
И деревья в пуховом цвету.
И стоит, твоей магией скован,
Серый памятник в старом саду.