Незнакомым фрегатом брошен на нашем рейде якорь. Капитан, бородой обросший, напоминает яка. Вся команда сходит на берег, валит гурьбой в таверну. Из матросов никто не верит ни в Бога ни в черта, верно. Серебро швыряют с порога:
– Полную кружку, Марта!
На столе, окропленном грогом, потрепанная карта. Великан семи футов ростом водит над нею пальцем и находит заветный Остров Флибустьера-Скитальца. От волненья трясутся руки, крики полны восторга:
– Это к северу от Тортуги!
– Прав старина Морган!
А потом надрывают глотки какой-то дикой песней про огонь с канонерской лодки у берега Поднебесной и про то, как волны им пели, звезды в ночи пылали. Слаще золота всех империй соль морская была им.
Дымным сумраком мир затянут, и ничего не значит все, что наговорили спьяну джентльмены удачи. Эти сказки – маяк неверный… Так отчего молчишь ты целый день, хозяин таверны, старик со взглядом мальчишки?