* * *
Смотри, перед тобой обычная картина
На ней знакомый сад и двое в тишине,
Их неземная жизнь свободна и невинна
И с ними говорит Отец наедине.
На золотом холсте уже поблекли краски,
Лак в трещинах померк, обтрепаны края,
И кажется тебе, что на картине - маски,
Одна из многих сцен в театре бытия.
Привычные мазки: что тень, что тихий дождик,
И ничего глазам живого не найти,
Ты угадал без слов, чего хотел художник,
Ты молчалив и горд готовишься уйти.
Но ощущаешь вдруг дрожанье грубой тверди,
Как будто под тобой дробится материк,
На ветхом полотне до зарожденья смерти -
Проклятия людей остался только миг.
И снова ослепит сиянье прежних истин,
И ты познаешь все, что видел на ходу:
Открытый склад ума и совершенство кисти,
И трепет первых слов в божественном саду.