Мы уехали в жизнь, тихий быт променяв на дороги.
Новый мир, новый статус и, может быть, новые мы…
Но ночами нам снятся такие родные пороги
И могилы отцов на погостах огромной страны.
Пусть вдали от нее наших жизней прошла половина,
В домовину придется ложиться в далеких краях,
Но мы помним о том, где зарыта была пуповина,
Где, рассветы встречая, скучает родная земля.
Где-то там, возле сердца, таясь до поры в средостении,
Спит, клубочком свернувшись, своим согревая теплом,
Непростая любовь, о которой писал нам Есенин,
Что мы в душах храним, с материнским впитав молоком.
Утомившись подчас от проблем мирового Содома,
Насмотревшись на сводки терактов и войн пепелищ,
Мы невольно мечтаем вернуться и выдохнуть – «дома»,
Отделив отчий дом от десятков наемных жилищ.
Память предков крепка, ей давно нипочем заграницы,
Словно феникс из пепла, стократно рождается вновь,
Когда видим в альбомах семейных забытые лица,
А в душе просыпается вновь непростая любовь.
Это странное чувство порою горчит молочаем,
Душит нас изнутри, неустанно прося об одном -
Ностальгию в душе ненароком, как факт, отмечая,
Помнить место, где есть наши корни и наш отчий дом.
АБ270417