"Светлая память тебе, папа".
"Ихъе зихрэха барух, аба".
Небо в разводах белых, словно, круги от камня,
брошенного бездумно в реку с моста над детством.
А подсознанье рушит строй бастионов. Рано
их собирать. Достались, видно, они в наследство
мне от тебя. А помнишь эту игру? В ладони
мраморные осколки мы собирали вместе -
розовые прожилки, был и гранит бордовый...
Остановлю-ка мысли, хоть не стоят на месте.
Часто свои раздумья, я облекаю в воды,
те, что текут, как реки, водоворотом манят,
и возвращают снова к взгляду - откуда родом,
словно сточив по каплям годы, стирая грани.
Но, извини, наверно, ты ожидал другого.
Может быть, думал, тонко я новостную ленту
вывяжу, и растаю, как горизонт в разводах,
тех, что рождают солнце. Но невносима лепта
только лишь днём прошедшим. Это намного глубже -
верить, что всё ты слышишь, знаешь и видишь. Слабо
мысли, как тени пляшут и беспокойно кружат...
Свечку зажгла на память...
Светлую память, папа....