О, запах цветов, доходящий до крика!
М. Волошин, Рождение стиха.
Плеск опалённых листьев, пустота,
Во тьме подвешенные нити
Времён, истёртых в светоносный тальк,
Взмывающих в ничто, – хранитель
Простейшей плоти безымянных слов
В изгибах пламени случайных,
Как промах временного, на стекло
Кладущий отпечаток тайн их, –
Но как пройти до горизонта смог,
Скользя всех образов чертой, границей,
Как если б относил кому письмо
И, укрываясь одинокой птицей
В верховьях крон, до смерти говорил:
“Я – голос мерный, удаленья прорезь,
Внезапной паузой пою... Смотри –
Вот, замирает небо и творит
Из тысяч форм – безоблачное море...”
Апрель 2015.