"Роняет лес багряный свой убор"...
Ложится на скамейку лист кленовый,
Где Александр Пушкин с давних пор
Сидит и сочиняет стих свой новый.
Сидит задумчив, в мысли погружен,
А мимо - тихое листвы кружение...
С рожденья Музою, талантом обречен
Предавать словами ощущения.
"Роняет лес багряный свой убор"...
Все очарованы мы осени явлением!
С тех пор минуты мимолетной длится спор
В стихах с идущим времени течением.
Запечатлел навеки росчерком пера:
"Роняет лес багряный свой убор"...
Осенняя печальная пора
Зовется Пушкинской с тех пор.
Сидит, а перед ним - история страны:
И смена лиц, и смена поколений,
Становятся цари и плотники равны,
Дворцы не избежали разрушений.
А Пушкин вечен строчкой с давних пор:
"Роняет лес багряный свой убор"...