Замок, ворота, чёрная бэха,
Цедит швейцар: Вас ист дас?
Здесь, говорю, Эдита Пьеха?
Здесь, говорит, Стас!
Слоны, говорю, идут на Север,
Путь извилист и крут,
Швейцар улыбается: форевер,
Они не туда идут!
Щёлкает шпорами, предано дышит,
Стучит в батарею ногой,
И Штирлиц, этажом выше,
Кричит: заходи, дорогой!