Мы оставили детство, прекрасное наше далёко,
разноцветные платья на тряпки легко распоров.
Мы любили, дрались, умирали в дворцовых ролёвках
под прикрытьем акаций и яблонь хрущёвских дворов.
Мы таскали друг друга за косы, рыдали до дрожи,
мы делили на страны репейно-крапивный простор.
И героев делили всерьёз – на плохих и хороших,
старомодных отличниц (как мы) и бесстыжих оторв.
Мы играли в молчанку, и в этой молчанке слабея,
к телефону кидались, и «мир» был отчаянно-скор.
Мы делили парнишку – который не выбрал обеих –
призовые места, и стихи, и палёный ликёр.
Мы взрослели, и верили в собственный психоанализ,
и не ведали, сколько мостов по пути сожжено.
Находили мужей. Разводились. Рожали. Менялись… И не то что дружить, а трепаться уже тяжело. Косметический лак не спасает корабль от пробоин. Не осталось доверья. Растерянно шарим: «а где ж?..»
Мы не истина с ложью – а две разноликие боли.
Мы не мудрость и глупость – а разница вер и надежд…
Мы совпали когда-то, а дальше – другая орбита, и другая звезда, и другая среда и вражда… И не битва талантов – а просто дурацкая битва. Ни за что.
Ни за что не уступит.
Никто, никогда.
А дворы, как тогда, в одуванчиках и в чистотеле, и невеста-черёмуха в кратком своём торжестве…
Даже так – мы, наверное, ближе, чем сами хотели…
У раздвоенной яблони розовый снег на траве…