Ранним летом ветер в поле
Разошёлся- сам не свой:
"Вы скажите мне, доколе
Будет край дружить с весной?
Будут ливни и вороны
Баламутить грязь в ручьях,
И листву неволить клёны
На застуженных плечах?"
Так бы ветер долго злился,
Но заметив, как раскрылся
В тучах солнечный просвет,
С наслажденьем в пляс пустился,
А когда остановился,
Ан, весны простыл и след.
Уступила всё же лету...
Эх, и тут порядка нету!
...