Одним прекрасным вечерком
Сидели с Музой мы вдвоем:
Я вслух тихонько размышляла,
Она немножечко дремала.
-Ах, поменять бы стиль стиха...
Но Муза возразила: "Ха!
Тогда к тебе я не приду!
Другую голову найду!"
Но почитай же - что за бред:
"Его люблю, а толку нет...",
"Люблю, скучаю, встречи жду..."
"... И на ромашке ворожу!"
Она в ответ мне молвит: "Фи!"
И ворошит мои листки:
№Мне очень нравится, когда
Такие пишутся слова!
Когда на сердце кровоточит рана,
Когда с любимым вышла драма!
Ох, это дело я люблю -
Вот тут в гостях я посижу!"
- Но подожди. А результат?
Ну кто, скажи, такому рад?
Тут не стихи - одно нытье!
Ну сколько можно, ё-моё?!
Она ехидно щурит глаз:
"Так вот что вскрылось-то сейчас:
Не ради врачевания души
А ради славы пишешь ты!"
- И вовсе нет! И все не так!
А слава, в общем-то, пустяк -
Мне б просто родственную душу
Найти. Чтоб он любил и слушал.
Чтоб с ним и сердце в унисон,
Чтоб каждый день как светлый сон,
Чтоб мы пошли в руке рука...
Она сказала: "Скукота!
И что же стала б ты писать?
Про мимими и благодать?!"
- Ну да. А почему бы нет?
- Не в этом творчества секрет!
Про "все окей на фронте личном"
Не пишут, а молчат публично.
Я вывод делаю такой:
Коль ноешь ты, так я с тобой!
И мы стихов с тобой напишем
Сто пятьдесят! А, может, тыщщу!
А если все окей в любви,
Тогда меня ты не зови,
Не трать чернила и бумагу,
Не беспокой меня, не надо.
У творчества закон таков:
"Где все прекрасно - нет стихов!"
Оставь все это, не пиши!
Люби, цвети, лети, дыши!
06.06.2017.