Как сохнут краски на холсте,
Так в вечной смене лет и зим,
В той бесконечной суете
И мы черствеем и грустим.
Без снов цветных, без ярких вех,
Работа - дом, работа - дом,
И греет только сладкий грех,
Что мы в душе своей несём,
Мечтая в мягкой тишине,
Задув уставшую свечу,
Завесить шторы на окне,
Прильнуть к горячему плечу,
Дышать беспечно и легко,
Укрывшись от дневных забот,
Дыханье ощутить виском,
Вкушая этот сладкий плод...
Так мотылёк на свет в окно
Стучит озябшими крылами…
Грешно? Наверное, грешно.
Но пусть безгрешный бросит камень.