Как будто до конца исписанным,
затёртым. Были кем-то присланы.
Зачем? Не выяснить теперь.
Скатёрка в крошках, пахнет кошками,
и задержалось, как хорошее,
так и - не нужное терпеть.
Стеклопакет, паркет и бабушки,
вид из окна, убитый башнями
вплотную воткнутых домов;
на вогнутой от сквозняка поверхности
штор солнцем фраза «не поверили»
и ваза снизу.
В чём подвох,
когда не сам, но что-то вынужден?
Нос у соседки, дверью выужен,
размерами напоминал бушприт.
А и открыться ли(?), ведь вздёрнется.
Шампань, бри, крошки - со скатёрного,
«хай, крошка, в гости жё ву при»,
мы не такие уж и разные -
чем не причина нам попраздновать
и обсудить с балкона вид.
Болонка чья-то нервно тявкала,
другой сосед смешно вытягивал
к нам шею.
Стёкла выдавив,
заканчивался день.
Над скатертью
смеялось тонко и раскатисто,
и чувствовалось, что вот-вот.
В окне вид одевался в чёрное,
смекнув, что я не наречёный и
не твой.
И разбегаться нужно - походя,
легко, без обвинений в похоти
сообществом таких же из
домов напротив.
Снова лишние.
И снова кот в причинном лижется.
Термитниковая не-жизнь.