Мой тихий Дон плывёт вдоль камышей -
непризваный. Из памяти глубокой
речёт мечта, гонимая взашей,
от сорока уставшая до срока.
Здесь рыбье царство разливает муть
по чешуе серебряного карпа:
свободу очарованно вдохнуть,
но выдохнуть правление монарха.
На берегу скрипит могильный крест
под горький плач, заезженный до хрипа.
Горит звезда, нашив дурную весть
на небо - проходящим логотипом.
Бетонные строения черны,
их мысли чёрны, облетает копоть
от поднятой в тридцатых целины,
от танцев в два прихлопа, три притопа.
Смыт половодьем тракт. А на краю
из праха всё, и в прах всё обратится.
Не чуя неба, ангелы поют.
И Дон плывёт, не ведая станицы.