Боль неизменна. Меняется лишь источник.
Мы её носим в себе через уйму лет.
Знаешь, меня это время не жжет, но точит,
как короед, пригревшийся на стволе.
Милая, милый мой, как рассказать об этом?
Мир на слова сегодня ужасно скуп.
В этом есть что-то от общего пистолета,
нежной рукой приставленного к виску:
боже, какие смыслы, какие пальцы,
песни какие - чистый гавайский ром...
Милая, милый, признайтесь - нам это нравится.
Даже когда нажат, наконец, курок.