– Сынок, ты должен стать поэтом! –
Решил отец и снял ремень.
Анатолий Чертенков
Казалось мне - слагались строки,
В башке достойные вполне,
Но на бумаге - слёзы, вздохи
Старух каких-то обо мне.
Я суетился бестолково
Ловил сюжеты, словно мух,
А надо мной кружилось Слово,
Непостижимое уму.
Чего-то в жизни не хватало -
И я чужую мысль хватал.
Но Муза рядом не стояла...
Стоял отец. А я писал.