Когда все контуры размыты,
и тают где-то вдалеке,
когда разбито не корыто,
а жизнь висит на волоске.
Когда все завтрашние планы
покажутся нелепым вздором,
и очень медленно и плавно
каталка едет коридoром
к двери, куда меня не пустят,
где бог - хирург, держащий скальпель
то атрофируются чувства,
а мысль одна - "как не заплакать"