Ну тогда

Илья Будницкий
Совершенное — значит, свершилось,
Смысловая граница тонка, -
До чего снисходительна милость -
Истончается до волоска,
И тогда говорим об искусстве,
Натюрморте, натуре, о ню,
О концерте, о рухнувшей люстре,
О слепом поклоненьи огню, -
Что ты видишь, белесое пламя,
Уходя за спектральную мглу? -
Как играет пространство углами,
Как душа покидает золу? -
Как мертво совершенство, создатель,
Подыши на него, оживи... -
Говоришь, что мне ветер некстати? -
Ну тогда поклянись на крови...