Спрячешь ноги под плед - грустный эльф, утомленный гном.
Столбик пепла на сигарете скуёт твой взор,
Заморозит не хуже, чем сумерки за окном
Далеко от Москвы, в государстве Полярных Зорь.
Глубже кутаешь душу в колючий для тела ворс.
В разговорах с собою, поддерживая игру,
Называешь отелем свой постоялый двор,
Сердоликовой каплей вкраплённый в полярный круг,
Смотришь, не отрываясь, как снежная маета
Нивелирует заросли низкого ивняка,
И опять обещаешь себе завести кота -
Сразу, как возвратишься. Конечно. Наверняка.