И проходили нимфы той рекой,
А в красках образ оставляли
В том далеком.
Так жил он, как то странно в мастерской,
Не замечая жизнь, ее потока.
Кто приближался и манил рукой,
А утром таял там во сне глубоком.
Одну лишь звал, в глаза смотрел с тоской
И ждал, забытый ею одиноко.
Он каждым утром шел в туман хмельной,
Все ждал и слушал, как слова пророка.
Жил прожитым и раненой мечтой
И отдавал ей все с того оброка.
Был шум дождя, промокшей тишиной,
Она вся в красном шла зарей востока.
К нему. с ним оставалась,
А жил ли он? Быть может показалось?!
июнь 2017
(Живопись автора)