Как жалко, что не помнятся уже –
в росинках солнце, божие коровки,
и первый поцелуй, слегка неловкий,
и танец в небе озорных стрижей.
Когда, казалось, только для тебя
и эта жизнь, и сказочное завтра.
Но, видно, перепутал что-то автор,
забыв про «жили счастливо, любя...»
И выросшею девочкой идёшь
срывать недоцветок чертополоха –
от сглаза, порчи, от любого «плохо»,
во всех словах привыкнув слышать ложь.
А я в тебе закрыта на засов,
и с каждым летом ты ко мне всё строже –
застывшей в янтаре коровкой божьей
хранишь меня в копилке детских снов.
Но время лечит – и вот-вот... почти...
Вдруг рассмеёшься бабочке летящей
и прошлое вернётся – в настоящем.
Однажды ты себя во мне простишь.