Выборг – булыжники, небо, гранит, трава.
Память жива, неизвестность всегда права.
Вере довольно, надежде чего-то жалко…
Тянутся встречно, как будто к руке рука,
Взрытые старыми шрамами берега,
Сцепленные замком, а вернее – замком.
Лето бушует. Не прямо, так по кривой -
Сквозь бастионные кольца, брусчатый двор,
Сквозь неприступность границ, языки и флаги -
Рвётся неистовой силищей сочных трав…
Жизнь продолжается. Камень, ты проиграл -
И не помогут ни ножницы, ни бумага.