Как не были б мысли прекрасны,
Как не были б строки легки,
А внутри самого все ужасно.
А внутри самого одни страхи.
Лёгкой рукою льются на бумагу слова.
Звучанием своим мелодично ложатся.
Каждую букву стараюсь пишу,
За мыслями так не угнаться.
Что-то вертится в голове, нету порядка.
Черте-что дураку , словно загадка.
И приспичило ж мне, взять перо и
бумагу.
Я с ментала мысли ловлю, потоком
приходят.
Если успел, запишу вроде бы все и дословно.
Стоит только немного отвлечься, и потеряна песня.
Все это под легкий мотив и одновременно.
Стихла музыка, окончен стих....
Слышали бы вы, как это звучало красиво, божественно
А читаю что начертал, словно сник.
Черте-что, я б сказал, что выпил,
Словно бред, иззверг, излил, свои бредни.
Словоплет, так себе...и совсем не
гениально.
Пушкин? Нет! Блок? Тоже нет!
Он каждый своего века поэт. Он
один! И... на все столетия!
А ты так себе. Таких миллион,...
и ....на одно мгновение.
Знаю, Пушкин тоже свыше черпал,
Не было вдохновения.
Потому-то он идеал , что в прозе, что во всех творениях.
Лермонтов. Очень похож. Но мозгами трещал.
Да, Поэт! Но ниже ценится.
Потому как поток свыше, и льется...
Пропустил, каклетний дождь, все
...не повторится.
А кто-то думал, корпел, ожидая Музу.
Ночами сидел, шлифовал как бриллиант свои мысли.
Шаг считал, рифмовал, корректировал.
А потом предъявлял, оцените...алмаз? Бриллиант -стихотворение!
Так и сейчас...что из потока
Зачерпнул лодонями....
Вы видите....плох он, хорош?
Не имеет значения. Если бы я,
Да был поэт, вот тогда б
Поработал бы и корректором...
А так , главное смысл...
Остальное , будет время, ещё успею.