ты пристально смотришь на свет,
ты пробуешь воздух рукою,
борясь с подступающей мглою,
что свой предлагает кисет.
а воздух податлив и туг
и слишком шершавый наощупь,
как будто березовой рощей
шуршит возле стянутых рук.
все ниже спускается мгла,
вползая под самые веки,
и свет, словно стоны калеки,
все глуше горит из угла.
он выпустит тени, и те,
спеша, убегут к дальним стенам,
и бросится холод по венам
к слепящей и благостной тьме.
но в самом последнем углу,
средь ночи, тумана и дыма,
когда ты проносишься мимо,
есть свет, что взывает к утру!