Прости, судьба, за тщетность былей,
за суету мирских утех,
за то, что мы не тех любили,
хотя нам верилось, что тех.
И удаль, как вино бродила,
зажав сомнения в тиски,
как будто время бередила,
ложась, как пепел, на виски.
Мы, не жалея сухожилий,
несли охапки белых роз,
летали, словно одолжили,
на время крылья у стрекоз.
Припасть к желанному губами,
как, в знойный полдень, к роднику,
стремились глупыми мольбами,
судьбу свою вручить глотку.
Перемежались слёзы смехом
и был надежды сладок мёд...
Увы, любовь была лишь эхом,
что с замираньем сердца врёт.
Мы сердце, как стекло, разбили,
мечтой судьбу вгоняя в грех...
Как жаль, что мы не тех любили,
наивно думая, что тех...