Белый лист, карандаш и точка,
Всё, что нужно поэту ночью,
Уцепиться за стих срочно,
Начиная с его хвоста.
Вот за строчкой плывет строчка,
Утром в колледж вставать дочке,
И будильник наш знает точно,
Где кончается тишина.
А ты словно в часах песочных,
Просыпаешься в явь построчно,
И нанизывает крючочки
Ариадновой нитью душа.
Мы сошли все с ума, точно,
Если вправду рождает точка,
Отражение души с листочка,
Под воздействием карандаша.
11 июня 2017(лето, сплю в шерстяных носках)