Как будто мы, друг друга поломав
И бросив там, где только бросить можно -
В роман решили ещё пару глав
Добавить.
И не то, чтоб это сложно
И нереально. Но вопрос: зачем? -
Повис как дым от сигареты. Наши
Вот эти главы - уходя от тем,
Избиты и банальны.
Много фальши
В строке, что оборвалась как струна,
И, оборвавшись - шрамы и порезы.
Сквозь сетку драных слов скользит волна,
Постскриптум как плотина.
Из железа.
А значит, может быстро заржаветь.
И толку - переделывать сначала!..
От самой первой - золото как медь,
Иначе смерть.
...Спросил - я промолчала.
А ты - любил? Меня, себя, как факт?
А ты - любила? Вряд ли. Это крайность.
Нас бережёт придуманный "вконтакт".
И вряд ли сумма.
Здесь честнее разность.
И кто сказал, что рукопись мертва?
Что не горит?
И что почти не тонет?
Ну вот, смотри: дописана глава,
Очередная в череде историй.
И может будет вслед ещё одна -
Я, знаешь, обожаю хэппи энды:
Когда в финале, выпав из окна,
Герой получит не аплодисменты,
Но полку в морге.
...Надпись на форзац:
- А ты - любил?
- А ты меня - любила?
Да весь роман из этих самых фраз,
Что мылят глаз.
И щипет глаз.
От мыла.