Пораженный обыватель
Смотрит, как на образа'
Красивей, чем Божья матерь
Твои карие глаза.
Водопад волос о плечи
Разобьет сердца не раз.
Обыватель искалечен
От твоих холодных фраз.
В душе паводок весенний,
Я растаял, словно лёд.
Обыватель не Есенин,
Его мало кто поймет.
Ты красивая до дрожи,
До невыносимых мук.
Почему не мне, о Боже,
Ощущать тепло от рук,
Ощущать твое дыханье,
Что, как ангельский напев.
Почему в тмутараканье
Не бывает таких дев?
Реки вен текут плутая
К сердцу, что так горячо.
Не окликнуть – «Дорогая!»
Мне тебя через плечо.
Не заплакать мне от счастья,
Мне заплакать от тоски.
Чувства рвут меня на части,
И сжимают, как тиски.
Космос виснет черной тучей
Над тряпичными людьми.
Подари мне тёрн колючий,
Подари хоть грамм любви.
(Извини за откровенность,
Я дурак, тут спору нет.
Обыватель – это бренность,
Бренность проходящих лет)