* * *
Обидней всего будет близким, родным,
когда ты в стихах занят жизнью своею,
а их не заметишь, как будто сквозь дым
прошествуешь мимо, занятной затеей
своей увлечен, интересом своим.
Досадно любимым, что нескольких строк
им не уделили, не упомянули.
Поэт то надменен, то мил его слог
к какой-нибудь ветке пахучей в июле
и к скверу, что в ливне сентябрьском промок.
Он весь погружен в этот шум, в этот цвет,
в мечтательность, свойственную поэту.
И лиц дорогих для него будто нет.
«Ума наблюденья» и «сердца заметы»
нацелит на жалкий бездушный предмет.
Неужто пахучий жасминовый куст
и грозди сирени – его заморочки –
превыше простых человеческих чувств,
что в каждой его появляются строчке?
И я устыжусь, оглянусь, спохвачусь,
прижмусь виновато к заплаканной щечке.