Стихи и песни и сонеты
Слагали о любви поэты,
Любовь в любые времена
Струилась из под их пера.
Их лирика звенит как нить
И рвётся в облачную высь,
А у меня ж, уже давно,
Струится чёрт те знает что.
Всё !!! Брошу эту бытовуху,
Начну творить приятно слуху,
Как в своё время нам писал,
Наш Пушкин, Тютчев, и Шагал.
Я напишу про твои перси,
Это про грудь (по русский если),
Когда я робко, чуть дыша,
Лобзаю их, как лист дрожа.
Потом сажу тебя на кресло,
И раздвигаю твои чресла.
Какая страсть!!!! Какой накал!!!!
Я враз сознанье потерял.
Как получилось, не пойму,
Я лёжа тряпкой на полу
Вдруг почему-то осознал,
Что был художником Шагал.
Всё отразилось в моём мире
Кусочками его картины,
Лицо жены , её рука,
В руке той всмятку сковорда.
И голос нежный как елей
Опять ты за своё кобель ?
Ты посмотри какой нахал,
Он видишь перси там сосал!!!!
Я тут кручусь , как жить не знаю,
А он там чресла раздвигает!!!!
А дома кстати , уж давно,
Не раздвигалось ничего.
Но дорогая, образ это,
Всегда он нужен для поэта,
Давай закончим эти пренья
Он служит мне для вдохновенья.
Я в тебя так сейчас вдохну,
Утюг возьму , как на духу
Мне всё расскажешь паразит,
Как образин здесь разводить.
Вот так закрылась навсегда
Мне нежной лирики строка.
Но и за краткий тот период,
Успел я важный сделать вывод.
Что Пушкин,Тютчев ,и Есенин,
Нашли бы повод для веселья.
У них же выбор был иной,
ВЕДЬ ИХ НЕ БИЛИ СКОВОРДОЙ,
А что касается Шагала
Картин его я видел мало,
Но всё же кажется при том,
ОН ТОЖЕ ПУГАН УТЮГОМ.