Ничего не хватается за теперь,
ничего не желается на сейчас,
ты сидишь такой перелётный зверь
и иголки из кожуры торчат,
ты не то обрез, а не то арбуз
теребишь рукой, на столе букет
из обрывков смыслов, планеток бус,
и ползёт звезда по твоей скуле,
ты нудишь "прости моя жизнь, прости,
не хотел рассыпать тебя вот так",
и дрожит душа у тебя в горсти,
и с былых признаний сползает лак,
и с окрестных улиц ползёт домой,
нагулявшись днём, молодая пыль,
до чего по-летнему, боже мой,
предвечерний ветер листву умыл -
для чего живётся, о том не плачь,
для кого поётся, о том не лги -
и приходит вечер, правдив и зряч,
полслезинки вытереть со щеки.