«…пусть наши дети будут ЖИВЫ…»
Я слова собираю из букв, сотворённых из боли и мук.
Дорог мне урожай из плодов человеческих скорбных трудов.
Начинаю я с буковки «Азъ»… Заплетаю словесную вязь,
словно косу у дочери, и… замираю от этой любви.
Я люблю благозвучие слов, сочетающих мир и любовь,
словно дочь, что стоит под венцом рядом, с плачущим тихо, отцом.
Чистой речкой слова, не спеша, растекаются… Плачет душа,
точно дочка, сказавшая вдруг: «Знаешь, пап… У тебя будет внук…»
Но, игра со словами невмочь, если кровь твоя – милая дочь,
возвращается в сердце с бедой… …вьётся первенец – локон седой…
В окаянные, чёрные дни ненавистны слова… И они
застревают в душе, словно ком… И… летит всё к чертям… Кувырком…
И… с овчиночку мне белый свет… Как же так?! Говорят – смерти нет?!
…я бы вырвал язык… и слова… лишь бы… дочка осталась… жива…
(9 июня 2017 г. 15.15. СПб)