И тебе наш вечер укутает плечи,
и не страшен станет сибирский мороз,
и огонь камина слегка душу лечит,
и трещат полешки смолою из слёз.
Строгие картины опять дарит Питер,
но поверь что в камне его мостовых
дикое веселие и винопитие
древности великой для нас для двоих.
Там за образами, где курится ладан,
хитро подмигнёт ни то Гор, ни то Сет,
нам бы тут послушать, чуть вслушаться надо б,
молча, в отражениях плавает свет.
Где они ушедшие вёсна и лета?
Инея мне в бороду кинул мороз!
Но, не важно, где я, и не важно, где ты,
если мы с тобой слышим стрёкот стрекоз.
Ночь. Луна над полем. В шелках твоих месяц.
Заблудилась в прядях святая звезда.
Мишки до зори тесто-облако месят,
чтоб к утру умылись луга и поля.
Солнце ещё спит, в небе звон предрассветный,
и неявно выражен твой силуэт,
и прекрасный вечер обнимет за плечи,
и расскажет сказы, о том чего нет.