Открыто окно. Пахнет летом и чем-то таким,
Как в детстве, когда мастеришь из песка пирамидки.
От первых костров во дворе поднимается дым,
И где-то на дачах проснулись жуки и улитки...
И будто бы лет тебе пять или меньше того,
Ты любишь ириски "Кис-кис" и картошку с грибами.
А манную кашу с комочками и молоко
С морщинистой пенкой считаешь
Отчаянной драмой.
Огромным и светлым тебе представляется мир,
Ты ловишь стрекоз, незнакомый с понятием "больно".
И праздник души умещается в слово "пломбир",
И кажется жизнь восхитительной, сказочной, долгой.
...Те пять или меньше сложились давно за спиной,
Как крылья, ненужные больше в отсутствии неба.
И праздник души умещается в слово "домой",
Но где этот "дом", разберешься едва ли ты... Где бы
Найти это чувство, вернуть его снова себе,
Накинуть на плечи, как плащ из китайского шелка...
И снова стать легким, не ведающим о борьбе
За место под солнцем смеющимся звонко ребенком...