* * *
Но я скажу: "Наивный пыл - не срам!"
Дай Бог, жила бы простота святая.
И я, тома премудрые листая,
за детский смех пречистый их отдам.
Я был стократ счастливее тогда,
легко любя и ласточку, и змея.
Но я вернуть ту радость не сумею,
затем и не кляну свои года.
Но выдумка, что жизнь есть некий путь,
мне кажется насмешкой и проказой...
И ты приснись мне, мальчик ясноглазый,
ещё хотя бы раз. Когда-нибудь...
Завтрак
Июль - салат из крови помидора
и огуречной родниковой плоти.
Лиловый лук в язык вонзает шпоры,
и реют пчёлы в медленном полёте.
И млеют липы от пчелиной ласки -
зачатья гул коре и лубу сладок...
Фаянсовая миска под завязку
заполнена дарами спелых грядок.
Чуть поверху присыпано укропом
и крупной солью - хрустко и обильно,
И бабушка, и дед, и мальчик - скопом
над миской благоденствуют фамильной.
О,то июль, каких давно уж нету!
Алеют помидоры бычьей крови.
И смотрит дед на внука и на лето
добрейшим взором из-под грозной брови...