Свой здешний мир
Создав из мелочей,
Придав ему
Умеренную живость,
Он не любил
Поэтов и врачей
За их жестокосердие
И лживость,
И каждый раз,
В быту встречая их
Всегда вблизи,
И реже-в отдаленьях,
Он становился
Немощен и тих
До мелкой дрожи
В сердце и в коленях,
Остатки чувств
Словами заглушив,
Едва ли вспоминая
Их в начале,
Взболтав свои
Надежды и печали,
Как хлопья тины,
В омуте души.